El hallazgo extraordinario

 

Miércoles 17 de julio de 2024 desde la mañana que estoy en búsqueda de algo que no sé qué es, a la noche voy a ir al teatro, debe ser eso.

Buenos Aires está tranquilo, es un gato en reposo por las vacaciones de invierno. Duerme y ronrronea lejos de la actividad habitual.

El teatro el Picadero es uno de mis preferidos y de la obra no sé nada salvo la reseña de la página de la compra de entradas.

Sigo en la búsqueda de algo que no sé que es. Me siento en mi butaca y espero. Lorena Vega y Valeria Lois aparecen y desaparecen porque Aurora y Blanca toman sus lugares… Dos nombres luminosos que le dan ritualidad a la serendipia que descubro.

Digo serendipia, palabra medio inventada, medio de moda pero que viene de la literatura y me gusta. De pronto encuentro lo que no estaba buscando, la serendipia de la palabra.

Siendo espectadora de lo que buscaba pero no encontraba, encontré lo que no buscaba: la ceremonia del lenguaje.

Palabras, muchas palabras que construyeron un universo de nieve desrromantizada, de viento que hacer sonreír, de ballenas-hermanas, de venganzas semánticas, de muchas metáforas (y de pocas metáforas).

Palabras largas como  ensordecedor, impoluto, pavote, metonimia y otras dolorosas como muerte, padre, olvido, tristeza, muerte otra vez y alguna otra vez más…

Palabras luminosas como Aurora y Blanca y Planca y Planca y Planca… Palabras oscuras como Ulises o "colilocas" como Ulises.

Las palabras sufren, creo yo, en una sociedad que prefiere las de siempre, las gastadas, las berreadas, las usadas y malusadas y encontrar una obra que además de ser bellísima, las entronice, las emperejile y se prosternen antes ellas (sí, ese es Neruda) fue mi hallazgo, mi serendipia.

Vi la vida de dos mujeres, viví la mía propia; vi el dolor ante la muerte de otro, viví mis propias reflexiones sobre ella. Extremos, dolores, risas, la necesaria vulgaridad, la deseada sutileza… Todo está en esta obra extraordinaria que muestra una vida extraordinaria desde un hallazgo extraordinario. Gracias. Muchas. Muchísimas.

Heráclito y las hermanas Marull

 

Dicen que dicen que un tal Heráclito comentó que nadie se baña dos veces en el mismo río… Bueno,  Heráclito, yo lo hice. Fui dos veces a ver “Lo que el río hace” con las hermanas Marull en el teatro Astros. La segunda vez fue en junio de 2024.

Es cierto que fui al mismo teatro, es cierto que la escenografía era la misma, es cierto que el vestuario era el mismo, es cierto que la obra era la misma y que yo era la misma. Todo eso es cierto. Pero… por algo Don Heráclito pasó a la eternidad: nada fue igual.

Lloré la primera vez pensando en los procesos creativos; lloré la segunda vez mucho más y por otras cosas. Todo se transformó y fue una metamorfosis maravillosa: la escenografía dejó de ser la misma, la obra, el vestuario, los personajes y fundamentalmente las emociones dejaron de ser las mismas.

Sólo obras bien escritas, bien pensadas, bien representadas pueden provocar un cambio; el que vivimos los espectadores. Ese cambio lo vivimos en las reflexiones posteriores que fueron intensas y que nacieron del lapso en que estuvimos en otra dimensión: la vuelta a las raíces, el amor que no comprendemos hasta que lo comprendemos,  la vida que nos empuja a seguir y a ser, el inconformismo, el redescubrimiento, la aceptación, la necesidad de volver a empezar fueron parte de la charla a la hora de la pizza, del retorno a casa, del tiempo en soledad en que revivimos lo sentido, percibido, experimentado, escuchado, llorado…

El río hace muchas cosas y la obra muchas más. El río no se detiene y las actuaciones, tampoco. El río sigue en su recorrido eterno y nosotros también, pero con muchas más emociones adentro nuestro y un universo de palabras mojadas, cálidas, con acento correntino, con acento porteño, con nostalgia, con alegría, con belleza, con dolor se quedan en nuestro espíritu y todo es nuevo aunque sea la segunda vez que lo presenciamos.

¿Lo que el río hace? Recordarnos que somos humanos y que solo la belleza y el arte nos salvan de una vida que muchas veces quiere pasarnos por encima.

Y sí… Nadie se baña dos veces en el mismo río, Heráclito, es cierto.

Amén, Argentina Gospel Singers

 1. Y el Señor dijo: la voz del hombre será el sonido más hermoso de toda la creación.

2. Y dijo también: las voces unidas de los hombres llegarán a lo más profundo del corazón de todos.

3. Y luego agregó: cuando estés en presencia de la energía de las voces de los que cantan en Mi Nombre serás feliz.

4. Fue entonces que creó al Argentina Gospel Singers...

5. Y fue bueno y hermoso.

Bueno, capaz que el Señor no dijo nada de esto pero me gusta pensar que sí lo hizo y nos regaló la belleza de estas voces el domingo 02 de julio de 2023 en la ciudad de Buenos Aires, en el auditorio Ktaft y ese regalo, sí fue maravilloso.

El auditorio está en el subsuelo y a medida que los espectadores bajan, la realidad queda afuera. Arriba, el cansancio, la hora, el frío, la inseguridad, el dolor de muelas... Abajo, el escenario, los espectadores, la belleza, el Gospel y el humo. Mucho humo, eso sí. 

Reig; I believe I can fly; Are you ready for a miracle?; Oh, happy day; Stay with me... fueron algunas de las canciones (¿Himnos? ¿Alabanzas? ¿Oraciones? ¿Plegarias?) que interpretaron con todo el fuego liberador que nos abrazó en esa noche inolvidable. El momento, tal vez, más intenso para mí fue cuando la melodía y la profundidad de Alabaster Box irrumpió blandamente en la sala y la mayor carga energética se liberó  cuando de esas gargantas privilegiadas brotó Mateo, 28.

Dios está en todos lados; pero seguramente, el domingo 02 de julio estaba sentado entre las butacas de un auditorio que está en un subsuelo, al sur del globo terráqueo. Y es posible que como César Vallejo escribió "yo nací un día en que Dios estaba enfermo"; haya muchos seres humanos que escribirán: "Yo nací un día en que Dios estaba escuchado Gospel, en Buenos Aires" Auguro una vida llena de armonía para esos benditos.

En fin, la experiencia de Argentina Gospel Singer fue un renacimiento.

6. Y las melodías bailaron en el alma de los espectadores y los acompañaron mucho tiempo después.

7. Y fue bueno... y ojalá se repita

y... Amén.

"Desplegadores" de emociones o raras avis del arte

  

¿Cuántas emociones habitan un cuerpo, un corazón? ¿Cuántas remontan vuelo y se posan en el espíritu humano? 

Preguntas que me invadían el domingo 02 de abril de 2023 cuando estaba sentada en un hermosísimo salón del Palacio Paz mientras disfrutaba de Tosca, la ópera de Giacomo Puccini. Gala Lírica presentó un tiempo de disfrute en el que fue desplegando emociones y nosotros, los espectadores, absorbiéndolas una a una.

Convertirse en "desplegador de emociones" es un arte sutil, delicado que pocos artistas son capaces de desentrañar con precisión. Estos "rara avis" traspasan con su arte el prisma de la belleza y descomponen las sensaciones en matices y colores, como si de la luz se tratara para envolver a los simples mortales que los admiramos en un cálido abrazo de hermosura.

Esa noche la música flotaba en el aire,  brotaba de las cuerdas del piano de la maestra Susana Cardonnet y de las gargantas de Svetlana Volosenko, Fermín Prieto, Gabriel Rabinovich o Cristian De Marco, entre otros. Todos ellos interesantes desplegadores de emociones: los cuerpos vibraban, el nudo en el pecho, las ganas de llorar y de reír, el silencio y el sonido.... Sólo un palacio podría albergar lo majestuoso: un palacio hecho de historia, tiempo, música y emociones.

Territorios del vino

Me gustan las uvas. Son redondas y suaves. Algunas, regalan un sabor dulce que se vuelve seda en el paladar: esas producen una sensación de placidez en el alma. Otras, son contundentes, de sabor intenso, voluminoso, esférico; al morder esos granos estalla en la boca un juego de contradicciones que movilizan cada zona de la razón y del corazón. Las mejores, sin duda, son las maduras que esconden algún secreto, algún enigma en su sabor complejo, arcano, inconfundible.

Anoche, 24 de octubre de 2022, en el Teatro Coliseo de Buenos Aires, todas esas frutas, todos esos racimos jugosos estuvieron disponibles encarnados en la voz, la personalidad, la presencia de tres mujeres: la dulce Silvia Pérez Cruz, la contundente María Gadú y la arcana y sagrada Liliana Herrero.

El teatro se transformó en un inmenso lagar en el que los granos de la música caían de a uno, de a dos, entremezclados, superpuestos, escurridos… Cientos de almas la prensaban y se transformaban en un vino hecho de lágrimas, emoción, belleza que embriagaba al espíritu y lo volvía lúcido a la vez.

Territorios recorridos a través de las notas musicales, del desgarro por lo perdido, de la esperanza por lo que se sabe llegará.

Lorca, Atahualpa, Fito, Caetano, Milton…. Recorrieron también el lagar y brindaron con una sonrisa bebiendo de un amargo cáliz arrebatador como una tormenta.

Anoche, el territorio fue un territorio recreado, inventado, utópico de “eutopía” (el buen lugar). No existe; pero, cómo me gustaría que existiese, no se encontrará en esta tierra pero... ¡Cómo me gustaría que existiese!; sobre todo si el perfume del vino lo empapara y el sabor de las uvas-mujeres que tuve el grandísimo honor de escuchar anoche, lo gobernasen. ¡Salud! 

Inés Cuello, La Grela y las curiosidades de la meteorología

 

Martes 26 de abril de 2022. Desde temprano todos los noticieros hablan de la alerta naranja en el pronóstico del tiempo en la Ciudad de Buenos Aires y alrededores: granizo, vientos huracanados, lluvia torrencial. Sobre todo al final de la tarde, como a las 20:00 horas.

Martes 26 de abril de 2022. Presentación del álbum "Gardel" de Inés Cuello y La Grela en el Teatro El Picadero, Corrientes y Pasaje Discépolo, Caba, al final de la tarde, como a las 20:00 horas.

Paraguas, pilotos, abrigos, botas de lluvia, gorros para el agua, cartera impermeable.

Piano, bandoneón, violín, contrabajo, violonchelo, voz.

Todo listo para el aguacero. 

Todo listo para que Gardel volviese a la vida en la voz de una mujer: Inés cuello. Todo listo para que las guitarras gardeleanas renacieran en La Grela, Quinteto de Tango.

Gardel llegó con toda la fuerza de una tormenta: más  intenso que el granizo, más que el viento. Todo fue música dentro del teatro: un piano enternecedor, las cuerdas que se iban atando alrededor del corazón de los espectadores que no podían quitar la vista, los oídos y el espíritu de lo que pasaba en el escenario que estaba ahí, tan cerca, tan tocable... Si todos estirábamos la mano, -porque yo estaba ahí, por supuesto, con paraguas, abrigo y cartera impermeable- podríamos haberle acariciado el rostro a Gardel, acomodarle el sombrero, susurrarle al oído: ¿Ves, che, que cada día cantás mejor... sobre todo cuando te deshacés en las cuerdas vocales de una mujer y renacés con otro color, otra intensidad? ¿Ves, che, que un grupo de músicos tan buenos que ni los imaginaste nunca, te vuelven a la vida?

Mi buenos Aires querido, Volver, Soledad, Arrabal amargo, Cuando no estás... Tango tras tango, melodía tras melodía, iban cayendo sobre nosotros; los truenos del contrabajo, el huracán del bandoneón, la brisa helada del violín, el  dulce vendaval del violonchelo formaron la tormenta perfecta, musical, llena de matices que modificó lo tan conocido en algo completamente nuevo.

Y cuando no podía haber mayor perfección, cuando ya estábamos todos humedecidos de armonías apareció como un relámpago Lidia Borda y ya el chaparrón de tango se descargó sobre nosotros definitivamente. Quedamos empapados de música y limpios por dentro porque la tempestad que se abatió sobre nosotros se llevó todo lo malo y nos dejó el alma limpita, limpita. 

Afuera, no llovió. Ni una gota. Ni una.

El loco, la camisa y el camaleón

 La verdad es un camaleón que se camufla según su conveniencia. Y en ese disfraz muchos pasan su vida sin poder descubrirla porque siempre cambia de color o de forma casi como un caleidoscopio. ¿Quién puede develar el disfraz? ¿Quién puede arrancarle la careta a la verdad cuando quieren ocultarla? ¿Quién descamaleona al camaleón de la verdad?

Tal vez el único que tiene el valor para hacerlo es quien no le teme, el que la mira sin filtros a los ojos y descubre  una realidad dolorosa que entrega para que otros la observen. Esa magia ocurre en "El loco y la camisa", obra que está en cartel en el íntimo teatro El Picadero de la ciudad de Buenos Aires. Desde hace 14 temporadas que la obra se desliza como un cuchillo afilado en las emociones de los espectadores y hace daño y cura a la vez porque  es imposible que, como espectador, no se vea su propia vida reflejada en el escenario.

Los actores son exquisitos, el texto es impecable y la verdad aparece y desaparece, se transforma hasta que decide salir brutalmente a la luz y ya nada puede ocultarla.

Es imperativo ver esta obra. Es necesario para el alma ir y enfrentarse a la verdad porque ¿Cuántas veces podemos ver a un camaleón, la verdad,  cambiando ante nuestros ojos hasta quedar desnudo tal cual es?