tag:blogger.com,1999:blog-88062344039570126202024-03-14T06:25:14.303-03:00Palabras que viajanIvanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.comBlogger113125tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-14012096925156054992023-07-04T00:04:00.003-03:002023-07-04T20:24:22.397-03:00Amén, Argentina Gospel Singers<p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIySo2WKKkmwNQeJc-n8LE_mehg9K_85TvjYsmau44NBAx1mop34_o9w2Ci3nJeQ8bfpxQ0ibZ4LMtA-FRCnGVnQaehIFDdAqce3-UhcBhwCRNz9-J_ZSpBpQrkxNlNPAkzkdHPOM_iJUSRSH6xWk8wHEOqfl2Hp3wkyXbd3IQeIw8AKH3xTfKxJ0Jl9c/s287/ags.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="176" data-original-width="287" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIySo2WKKkmwNQeJc-n8LE_mehg9K_85TvjYsmau44NBAx1mop34_o9w2Ci3nJeQ8bfpxQ0ibZ4LMtA-FRCnGVnQaehIFDdAqce3-UhcBhwCRNz9-J_ZSpBpQrkxNlNPAkzkdHPOM_iJUSRSH6xWk8wHEOqfl2Hp3wkyXbd3IQeIw8AKH3xTfKxJ0Jl9c/s1600/ags.jpeg" width="287" /></a></div><p><br /></p><p> 1. Y el Señor dijo: la voz del hombre será el sonido más hermoso de toda la creación.</p><p>2. Y dijo también: las voces unidas de los hombres llegarán a lo más profundo del corazón de todos.</p><p>3. Y luego agregó: cuando estés en presencia de la energía de las voces de los que cantan en Mi Nombre serás feliz.</p><p>4. Fue entonces que creó al Argentina Gospel Singers...</p><p>5. Y fue bueno y hermoso.</p><p>Bueno, capaz que el Señor no dijo nada de esto pero me gusta pensar que sí lo hizo y nos regaló la belleza de estas voces el domingo 02 de julio de 2023 en la ciudad de Buenos Aires, en el auditorio Ktaft y ese regalo, sí fue maravilloso.</p><p>El auditorio está en el subsuelo y a medida que los espectadores bajan, la realidad queda afuera. Arriba, el cansancio, la hora, el frío, la inseguridad, el dolor de muelas... Abajo, el escenario, los espectadores, la belleza, el Gospel y el humo. Mucho humo, eso sí. </p><p>Reig; I believe I can fly; Are you ready for a miracle?; Oh, happy day; Stay with me... fueron algunas de las canciones (¿Himnos? ¿Alabanzas? ¿Oraciones? ¿Plegarias?) que interpretaron con todo el fuego liberador que nos abrazó en esa noche inolvidable. El momento, tal vez, más intenso para mí fue cuando la melodía y la profundidad de Alabaster Box irrumpió blandamente en la sala y la mayor carga energética se liberó cuando de esas gargantas privilegiadas brotó Mateo, 28.</p><p>Dios está en todos lados; pero seguramente, el domingo 02 de julio estaba sentado entre las butacas de un auditorio que está en un subsuelo, al sur del globo terráqueo. Y es posible que como César Vallejo escribió "yo nací un día en que Dios estaba enfermo"; haya muchos seres humanos que escribirán: "Yo nací un día en que Dios estaba escuchado Gospel, en Buenos Aires" Auguro una vida llena de armonía para esos benditos.</p><p>En fin, la experiencia de Argentina Gospel Singer fue un renacimiento.</p><p>6. Y las melodías bailaron en el alma de los espectadores y los acompañaron mucho tiempo después.</p><p>7. Y fue bueno... y ojalá se repita</p><p>y... Amén.<br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbP1uAM0Q4ubitdiEGGGPNSCqoa6Xk2ElWRKbvXY-LnhPGdkSlWtvVNX7HXnNkKI6T4qxswoWX2AXRKChg3amRAz78bAHmWvgx7C8EMOixs3b26Q4OqsV82x9mHk86lxJRT8o9L90zmZxSaz1KhWKNkjxpN75oYw1O96Ag1jO-qWdz7wc-BBjFbHYu4lE/s344/ags1.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="147" data-original-width="344" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbP1uAM0Q4ubitdiEGGGPNSCqoa6Xk2ElWRKbvXY-LnhPGdkSlWtvVNX7HXnNkKI6T4qxswoWX2AXRKChg3amRAz78bAHmWvgx7C8EMOixs3b26Q4OqsV82x9mHk86lxJRT8o9L90zmZxSaz1KhWKNkjxpN75oYw1O96Ag1jO-qWdz7wc-BBjFbHYu4lE/s320/ags1.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-33922540958670746272023-04-04T17:20:00.002-03:002023-07-04T23:19:31.476-03:00"Desplegadores" de emociones o raras avis del arte<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjEbWX7yWxn_12CpMxm3nGNweG9L1cCMstEUpInjTAQbqBhNW5uZi6awC2VvzxgNLR6OD0bxH6KTSFCNfXeVF5qqBwINqre8kcxVfEg_QK_UKD6EBHOfned0-BvFhC3pyolqnMZUDohAeGyuxI0Z15sOP4QR0oDZmSFcYYAStaW8VXE5AFfIcd7b7v2" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="600" data-original-width="900" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjEbWX7yWxn_12CpMxm3nGNweG9L1cCMstEUpInjTAQbqBhNW5uZi6awC2VvzxgNLR6OD0bxH6KTSFCNfXeVF5qqBwINqre8kcxVfEg_QK_UKD6EBHOfned0-BvFhC3pyolqnMZUDohAeGyuxI0Z15sOP4QR0oDZmSFcYYAStaW8VXE5AFfIcd7b7v2" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p>¿Cuántas emociones habitan un cuerpo, un corazón? ¿Cuántas remontan vuelo y se posan en el espíritu humano? </p><p>Preguntas que me invadían el domingo 02 de abril de 2023 cuando estaba sentada en un hermosísimo salón del Palacio Paz mientras disfrutaba de Tosca, la ópera de Giacomo Puccini. Gala Lírica presentó un tiempo de disfrute en el que fue desplegando emociones y nosotros, los espectadores, absorbiéndolas una a una.</p><p>Convertirse en "desplegador de emociones" es un arte sutil, delicado que pocos artistas son capaces de desentrañar con precisión. Estos "rara avis" traspasan con su arte el prisma de la belleza y descomponen las sensaciones en matices y colores, como si de la luz se tratara para envolver a los simples mortales que los admiramos en un cálido abrazo de hermosura.</p><p>Esa noche la música flotaba en el aire, brotaba de las cuerdas del piano de la maestra Susana Cardonnet y de las gargantas de<span><span style="background-color: white;"> </span><span style="background-color: #b6d7a8; font-family: "PT Serif"; font-size: 16px;">Svetlana Volosenko, </span></span><span style="background-color: #b6d7a8;"><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 16px;">Fermín Prieto, </span><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 16px;">Gabriel Rabinovich o </span><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 16px;">Cristian De Marco, entre otros. Todos ellos interesantes desplegadores de emociones: los cuerpos vibraban, el nudo en el pecho, las ganas de llorar y de reír, el silencio y el sonido.... Sólo un palacio podría albergar lo majestuoso: un palacio hecho de historia, tiempo, música y emociones.</span></span></p><p><span style="background-color: white; font-family: "PT Serif"; font-size: 16px;"><br /></span></p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-49890196615927296222022-10-25T18:09:00.005-03:002022-10-25T20:56:34.521-03:00Territorios del vino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNg2Uxe1OLgTElcW2da767-T8Gem25X2QbFZfXNaVcNllTgM5HWqgc9Fj3OiCQmD33K9Mj-TGXm8Ja1wksrpmHmDcdu6HGRMkQGis_CHyh2VJ8jF8h8bxeDnYlz7pGOs8dfWkVt7DW8y8dpzAfVyog3k8EysB2FiAwDQC-8Lx5_ZyFWxWzo6WAc-XN/s700/terr.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="390" data-original-width="700" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNg2Uxe1OLgTElcW2da767-T8Gem25X2QbFZfXNaVcNllTgM5HWqgc9Fj3OiCQmD33K9Mj-TGXm8Ja1wksrpmHmDcdu6HGRMkQGis_CHyh2VJ8jF8h8bxeDnYlz7pGOs8dfWkVt7DW8y8dpzAfVyog3k8EysB2FiAwDQC-8Lx5_ZyFWxWzo6WAc-XN/s320/terr.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p class="MsoNormal">Me gustan las uvas. Son redondas y suaves. Algunas, regalan
un sabor dulce que se vuelve seda en el paladar: esas producen una sensación de
placidez en el alma. Otras, son contundentes, de sabor intenso, voluminoso,
esférico; al morder esos granos estalla en la boca un juego de contradicciones
que movilizan cada zona de la razón y del corazón. Las mejores, sin duda, son
las maduras que esconden algún secreto, algún enigma en su sabor complejo,
arcano, inconfundible.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Anoche, 24 de octubre de 2022, en el Teatro Coliseo de
Buenos Aires, todas esas frutas, todos esos racimos jugosos estuvieron
disponibles encarnados en la voz, la personalidad, la presencia de tres
mujeres: la dulce Silvia Pérez Cruz, la contundente María Gadú y la arcana y
sagrada Liliana Herrero.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El teatro se transformó en un inmenso lagar en el que los
granos de la música caían de a uno, de a dos, entremezclados, superpuestos, escurridos…
Cientos de almas la prensaban y se transformaban en un vino hecho de lágrimas,
emoción, belleza que embriagaba al espíritu y lo volvía lúcido a la vez.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Territorios recorridos a través de las notas musicales, del
desgarro por lo perdido, de la esperanza por lo que se sabe llegará.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Lorca, Atahualpa, Fito, Caetano, Milton…. Recorrieron también
el lagar y brindaron con una sonrisa bebiendo de un amargo cáliz arrebatador
como una tormenta.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Anoche, el territorio fue un territorio recreado, inventado,
utópico de “eutopía” (el buen lugar). No existe; pero, cómo me gustaría que
existiese, no se encontrará en esta tierra pero... ¡Cómo me gustaría que existiese!; sobre todo si el perfume del vino lo empapara y el sabor de las uvas-mujeres que
tuve el grandísimo honor de escuchar anoche, lo gobernasen. ¡Salud! <o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF4sDmTEm77ish_BD68VvhEqwhFZlDMGSu9wX8ieqsx6rpvtHbI29DMJ40mFG8N3aCi2y-h8XZjbO-35h5Dk8kjKwG1uzqfi3_Da2vLrO7MbHj1g6SW3ZIYR0NXU8C3rfIocOmPI11aelRfwani6VmKiQ7z4PCC0nCT-hya2vndYgatLkTxSeDeDi4/s1200/terr1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1050" data-original-width="1200" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhF4sDmTEm77ish_BD68VvhEqwhFZlDMGSu9wX8ieqsx6rpvtHbI29DMJ40mFG8N3aCi2y-h8XZjbO-35h5Dk8kjKwG1uzqfi3_Da2vLrO7MbHj1g6SW3ZIYR0NXU8C3rfIocOmPI11aelRfwani6VmKiQ7z4PCC0nCT-hya2vndYgatLkTxSeDeDi4/s320/terr1.jpg" width="320" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-88424045072704370372022-04-27T09:58:00.007-03:002022-04-27T21:18:50.059-03:00Inés Cuello, La Grela y las curiosidades de la meteorología<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDq7giISe7HaGXf15sOwHRX-qhXf8BxP_ftqP7ScKF4OKJxuru3MrvSv7lsIchr3TSOi2ZxDlZtxNbW5CwJ5dPGT936swKe0050FUf2Uu88PWztgQKV5Sk2ItVsVIkRlQ5ToBOiujR-U-IdVSROKkqi87D4P0h5c-7eOdBEY2j63phx2dr8n1PAuZw/s381/In%C3%A9s%20cuello%20y%20la%20grela%203.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="132" data-original-width="381" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDq7giISe7HaGXf15sOwHRX-qhXf8BxP_ftqP7ScKF4OKJxuru3MrvSv7lsIchr3TSOi2ZxDlZtxNbW5CwJ5dPGT936swKe0050FUf2Uu88PWztgQKV5Sk2ItVsVIkRlQ5ToBOiujR-U-IdVSROKkqi87D4P0h5c-7eOdBEY2j63phx2dr8n1PAuZw/s320/In%C3%A9s%20cuello%20y%20la%20grela%203.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p>Martes 26 de abril de 2022. Desde temprano todos los noticieros hablan de la alerta naranja en el pronóstico del tiempo en la Ciudad de Buenos Aires y alrededores: granizo, vientos huracanados, lluvia torrencial. Sobre todo al final de la tarde, como a las 20:00 horas.</p><p>Martes 26 de abril de 2022. Presentación del álbum "Gardel" de Inés Cuello y La Grela en el Teatro El Picadero, Corrientes y Pasaje Discépolo, Caba, al final de la tarde, como a las 20:00 horas.</p><p>Paraguas, pilotos, abrigos, botas de lluvia, gorros para el agua, cartera impermeable.</p><p>Piano, bandoneón, violín, contrabajo, violonchelo, voz.</p><p>Todo listo para el aguacero. </p><p>Todo listo para que Gardel volviese a la vida en la voz de una mujer: Inés cuello. Todo listo para que las guitarras gardeleanas renacieran en La Grela, Quinteto de Tango.</p><p>Gardel llegó con toda la fuerza de una tormenta: más intenso que el granizo, más que el viento. Todo fue música dentro del teatro: un piano enternecedor, las cuerdas que se iban atando alrededor del corazón de los espectadores que no podían quitar la vista, los oídos y el espíritu de lo que pasaba en el escenario que estaba ahí, tan cerca, tan tocable... Si todos estirábamos la mano, -porque yo estaba ahí, por supuesto, con paraguas, abrigo y cartera impermeable- podríamos haberle acariciado el rostro a Gardel, acomodarle el sombrero, susurrarle al oído: ¿Ves, che, que cada día cantás mejor... sobre todo cuando te deshacés en las cuerdas vocales de una mujer y renacés con otro color, otra intensidad? ¿Ves, che, que un grupo de músicos tan buenos que ni los imaginaste nunca, te vuelven a la vida?</p><p>Mi buenos Aires querido, Volver, Soledad, Arrabal amargo, Cuando no estás... Tango tras tango, melodía tras melodía, iban cayendo sobre nosotros; los truenos del contrabajo, el huracán del bandoneón, la brisa helada del violín, el dulce vendaval del violonchelo formaron la tormenta perfecta, musical, llena de matices que modificó lo tan conocido en algo completamente nuevo.</p><p>Y cuando no podía haber mayor perfección, cuando ya estábamos todos humedecidos de armonías apareció como un relámpago Lidia Borda y ya el chaparrón de tango se descargó sobre nosotros definitivamente. Quedamos empapados de música y limpios por dentro porque la tempestad que se abatió sobre nosotros se llevó todo lo malo y nos dejó el alma limpita, limpita. </p><p>Afuera, no llovió. Ni una gota. Ni una.</p><p><br /></p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-7740640556662255232022-02-28T14:03:00.004-03:002022-02-28T22:25:03.433-03:00El loco, la camisa y el camaleón<p> La verdad es un camaleón que se camufla según su conveniencia. Y en ese disfraz muchos pasan su vida sin poder descubrirla porque siempre cambia de color o de forma casi como un caleidoscopio. ¿Quién puede develar el disfraz? ¿Quién puede arrancarle la careta a la verdad cuando quieren ocultarla? ¿Quién descamaleona al camaleón de la verdad?</p><p>Tal vez el único que tiene el valor para hacerlo es quien no le teme, el que la mira sin filtros a los ojos y descubre una realidad dolorosa que entrega para que otros la observen. Esa magia ocurre en "El loco y la camisa", obra que está en cartel en el íntimo teatro El Picadero de la ciudad de Buenos Aires. Desde hace 14 temporadas que la obra se desliza como un cuchillo afilado en las emociones de los espectadores y hace daño y cura a la vez porque es imposible que, como espectador, no se vea su propia vida reflejada en el escenario.</p><p>Los actores son exquisitos, el texto es impecable y la verdad aparece y desaparece, se transforma hasta que decide salir brutalmente a la luz y ya nada puede ocultarla.</p><p>Es imperativo ver esta obra. Es necesario para el alma ir y enfrentarse a la verdad porque ¿Cuántas veces podemos ver a un camaleón, la verdad, cambiando ante nuestros ojos hasta quedar desnudo tal cual es?</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMg-7ANQpMaV5Vedb1QYIH4YIIRQeVcgbb2s6Ygxy1KFx03R17TMCc0Cr3epSTgAPu9uA_KR5XpLWHN6NVLZYpqneFJTlS-Zki_eEsQDNg_ruhdbssdGw8UlYYU91YbWBtFDLCf7qvVtoRqgipZKu8S6Tpu1Dc0pCK4xB3235Pd8G1PDeZdDXRoKBy=s1440" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="1440" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMg-7ANQpMaV5Vedb1QYIH4YIIRQeVcgbb2s6Ygxy1KFx03R17TMCc0Cr3epSTgAPu9uA_KR5XpLWHN6NVLZYpqneFJTlS-Zki_eEsQDNg_ruhdbssdGw8UlYYU91YbWBtFDLCf7qvVtoRqgipZKu8S6Tpu1Dc0pCK4xB3235Pd8G1PDeZdDXRoKBy=s320" width="320" /></a></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgjnAa1kkWiSd2sBuv009PnOE-blc-vN-RgLpdB-pitsdqgO5S4vEGOlitGWHWKwEPr0K0q8zTWv5gWB816rQPP0ZAnyy4nsXX-56XsPIGa5uBYw7KNXh9TzNzbJRNQmmXjCWXj2j4IsKS9Odd4yKbgkXxrykjnxSIka4KXNz4QXjtrbkorC07irc0T=s4160" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgjnAa1kkWiSd2sBuv009PnOE-blc-vN-RgLpdB-pitsdqgO5S4vEGOlitGWHWKwEPr0K0q8zTWv5gWB816rQPP0ZAnyy4nsXX-56XsPIGa5uBYw7KNXh9TzNzbJRNQmmXjCWXj2j4IsKS9Odd4yKbgkXxrykjnxSIka4KXNz4QXjtrbkorC07irc0T=s320" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p><br /></p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-75125175541584271162022-02-28T13:07:00.002-03:002022-02-28T13:07:34.346-03:00Silencio pandémico<p> Con la pandemia golpeando rabiosa a la puerta, el silencio se volvió su aliada. No sé por qué me dejé ganar por él pero así fue. Es momento de volver a escribir, de volver a conectarme con las palabras, con la Literatura, con los espectáculos. Vuelvo, como siempre.</p>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-31793681316944505972020-01-25T12:34:00.000-03:002020-01-25T12:34:46.133-03:00Lorca, Dalí, Minguet, el mar y la eternidadHay un teatro. Hay un teatro pequeño. Hay un teatro pequeño en Boedo. Hay un teatro pequeño en Boedo en donde el mar, pintado y repintado pasó a dejar su saludo de dientes de espuma y labios de cielo. Hay un teatro que fue el escenario perfecto para recordar a Federico, el de la palabra redonda y perfecta, el de la música nacida con forma de alas. Sí, Federico García Lorca.<br />
Anoche, 24 de enero de 2020, los poemas y las cartas de Lorca junto con las de Salvador Dalí tomaron vida de la mano de Joel Minguet con dirección de Guillermo Ghío.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrim6045W50MRJY91OHiwj_LilhbwE4C1Ci7cpiwoTX0CEcqRR07HMMSM5yNK6sSUxe20UGnoiG7Y7NYY3mKggXfgtu4FHhyphenhyphenLYmiI-TIg0T4mqbutVvfGZtRIByt34JXI2SCkqWBdArA0/s1600/xLorca.jpg.pagespeed.ic.wwL6xW8npp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="502" data-original-width="752" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrim6045W50MRJY91OHiwj_LilhbwE4C1Ci7cpiwoTX0CEcqRR07HMMSM5yNK6sSUxe20UGnoiG7Y7NYY3mKggXfgtu4FHhyphenhyphenLYmiI-TIg0T4mqbutVvfGZtRIByt34JXI2SCkqWBdArA0/s320/xLorca.jpg.pagespeed.ic.wwL6xW8npp.jpg" width="320" /></a></div>
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Yo estaba ahí. Entre la pequeñita multitud que respiraba al unísono, que palpitaba a la vez. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Todas las estrellas brillaron entre las palabras, los pasos cansados de la tristeza que chorreaba por lo muebles; Cadaqués, Granada, Madrid y la muerte, siempre la muerte como presencia final irreductible y definitiva colmaron la sala hasta lo imposible porque toda ella estaba henchida de emociones incitadas por un actor venido de lejos con las zetas cantarinas de su voz.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La luz tenue, la intimidad, el susurro de la palabra que se atesora como un doble regalo: el que nos hizo Federico al escribirlas y el que nos hizo Joel al pronunciarlas serán un recuerdo lleno de sonidos que me acompañarán mucho tiempo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La poesía conmueve, desnuda, expone. Eso paso anoche de la mano de un catalán que jugaba con un andaluz.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La luz cegadora del mar, el sosiego dulce del atardecer, los grillos acribillantes de la noche, la espera, se dieron lugar en un pequeño teatro en donde el infinito y la eternidad se detuvieron a escuchar poemas, a rumiar versos, a conjurar rimas, a abrir el alma. Ser capaz de concertar tantas imágenes es un milagro que agradezco a la música, a la palabra, a un actor que llegó de lejos y a Federico.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://tacitabuenosaires.com.ar/teatro/699-lorca-teatro-pan-y-arte.html">https://tacitabuenosaires.com.ar/teatro/699-lorca-teatro-pan-y-arte.html</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://lavereda.com.ar/archivos/15863">https://lavereda.com.ar/archivos/15863</a></div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-19412404616142896852019-12-20T10:14:00.001-03:002019-12-20T10:22:03.950-03:00El titiritero eternoCiudad de Buenos Aires.<br />
<div>
Niceto Club.</div>
<div>
19 de diciembre de 2019.</div>
<div>
21 horas.</div>
<div>
Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito. Fito... Es lo que las gargantas gritan y aparece él. Fito Páez con el traje amarillo de titiritero, con las marionetas hechas de música, con las manos dispuestas para que vuelen por los teclados.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlV_-m5VykzeTTibiW9MHhBJZFyWAT_j16GBPNWPNesfHNlWJ-f8ChZWKJE32g9VFOyIATdhmwd57KRZCs4WgfQAO6UovSXbIPDI21G5pwyJEBwM8Pxc9f1gCI0JCeKVAtm-hmOGF90Y/s1600/WhatsApp+Image+2019-12-20+at+10.09.45+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1118" data-original-width="1280" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlV_-m5VykzeTTibiW9MHhBJZFyWAT_j16GBPNWPNesfHNlWJ-f8ChZWKJE32g9VFOyIATdhmwd57KRZCs4WgfQAO6UovSXbIPDI21G5pwyJEBwM8Pxc9f1gCI0JCeKVAtm-hmOGF90Y/s320/WhatsApp+Image+2019-12-20+at+10.09.45+%25281%2529.jpeg" width="320" /></a></div>
</div>
<div>
La locura se desata ante el "psicolélica star de la mística de los pobres" y los saltos ya no se pueden detener. Todo vibra. Todo suena. Y el titiritero expone sus marionetas una a una; suenan las guitarras, revienta la batería, las voces acompañan y todo va creciendo hasta el clímax cuando saca su marioneta mejor: antigua, sabia, dolorosa y empieza un "en esta puta ciudad todo se incendia y se va, matan a pobres corazones". Pero el titiritero miente aquí, en su fantástica mentira eterna de la belleza de las artes;<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
miente porque esa música no mata pobres corazones, sino que los revive. Renacen al escucharlo.</div>
</div>
<div>
Brillante sobre el Mic, Dar es dar, El diablo de tu corazón, Mariposa teknicolor, entre otras.</div>
<div>
Noche de canciones-marionetas que cobraron vida, noche de titiritero de trajes coloridos, de oyentes eufóricos, de recuerdos transformados en melodías, de retornos y de eternidades.</div>
<div>
Y la música siguió hasta que todo volvió a quedar en silencio. El titiritero tomó su valija de música y salió dejando al escenario más triste y más solo de lo que estuvo antes de que él llegara.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg08OhMDGB43w83wXvs9drcppTMvSxqXewBcz61QZ4oDkbGiAyh44jZPeynH6kfP5gFC-2IYYtQy9W7jN8rKNTpVsJihLX2pnN6cp6cl9Bgylr4yZtixQOX6ikkTv89nUQ93yPYkPJS2RU/s1600/WhatsApp+Image+2019-12-20+at+10.09.44.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg08OhMDGB43w83wXvs9drcppTMvSxqXewBcz61QZ4oDkbGiAyh44jZPeynH6kfP5gFC-2IYYtQy9W7jN8rKNTpVsJihLX2pnN6cp6cl9Bgylr4yZtixQOX6ikkTv89nUQ93yPYkPJS2RU/s320/WhatsApp+Image+2019-12-20+at+10.09.44.jpeg" width="240" /></a></div>
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<br /></div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-83564832660146485262019-09-20T09:20:00.000-03:002019-09-20T11:17:39.603-03:00Huracanes de chocolate<div style="text-align: justify;">
¿Cómo se puede domar al huracán? ¿Cómo se puede encerrar al relámpago, acallar al trueno? Aunque parezca imposible anoche pude asistir a lo imposible. Sería tal vez porque era 19 del 9 del 19 o porque la voz de Celeste Carballo andaba suelta, arrasando a la ciudad de Buenos Aires.</div>
<div style="text-align: justify;">
El teatro ND Ateneo bramó con el furor de las guitarras que en un vendabal de acordes demostraban cómo debe sonar una banda de rock de verdad.</div>
<div style="text-align: justify;">
No faltó nada en este Chocolate Inglés, disco remasterizado, que nos fue regalado en un acto de generosidad enternecedor, y vuelto a presentar. Pero además: Me vuelvo cada día más loca, Querido Coronel Pringles, Sabemos que vuelvo pronto y más y más y más... Una canción tras otra, tras otra, tras otra como la tempestad descargando agua en un furor de guitarras, bajo, percusión.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nada faltó: las nuevas generaciones, Flor Otero y Vale Acevedo para Una canción diferente y ya el rugido fue imparable. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y en un punto, pensé en el poeta José María Heredia: "El huracán y yo estamos solos". En un punto solo fuimos la música y yo mientras se desataba la cadente tormenta de sonido a mi alrededor.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nadie puede domar al huracán o encerrar el relámpago o acallar el trueno eso lo aprendí de la voz de un torrente de rock llamado Celeste.</div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-2009864488771103752019-09-16T21:30:00.001-03:002019-09-16T21:49:54.546-03:00Una espectadora de curiosos incidentes que ocurren a medianoche.Soy una espectadora. Me gusta serlo porque considero que la vida es un escenario. El viernes 13 de septiembre de 2019 fui a ver <u>El curioso incidente del perro a medianoche</u> en el teatro Maipo de la ciudad de Buenos Aires.<br />
Fue una experiencia "torbellinesca": un torbellino de sentimientos en los que pasé por el asombro, la tristeza, el amor, la alegría, la impotencia, la ternura. Todas las emociones estuvieron presentes en el escenario y entre los ojos humedecidos de algunos de los espectadores que alcancé a ver en el descanso de 10 minutos.<br />
No es habitual ver tal despliegue técnico en una sincronización perfecta con los actores. Fue exquisito. Exquisito e inolvidable.<br />
El teatro nos abre puertas hacia el exterior y hacia el interior de nuestra alma: eso fue lo que sentí... Que mi pecho era una puerta vaivén que se abría en las dos direcciones: hacia el infinito y hacia mi corazón.<br />
El texto era interesante pero los actores lo transformaron en un parlamento vivo, dinámico, fluido. La forma en que cada frase era pronunciada entraba directamente al cuerpo y al cerebro; razonamientos lógicos, razonamientos no tan lógicos, frases humorísticas o evocadoras se agolpaban en mí para encontrar un lugar En el cual alojarse.<br />
El entrenamiento físico de los actores me transportaba a un lugar en cámara lenta por momentos o vertiginoso en otros. Imagino el desgaste que noche a noche sufren esos cuerpos que comunican con todo: gestos, lugar en el espacio, miradas, movimientos, giros. Una danza entre los actores y los que estábamos ocultos detrás de la cuarta pared sosteniendo el aliento y en absoluto silencio ante tanta belleza.<br />
Todo lo que vi fue una experiencia artística, todo lo que escuché, todo lo que sentí.<br />
Salí del teatro el viernes pensando en la obra; ahora es lunes por la noche y continúo pensando en ella. Vuelven a mi memoria segmentos, matices, ideas, colores, luces...<br />
Es curioso que esto suceda. Esta obra no fue un incidente más en mi vida porque, aunque comenzaba con un perro muerto, esa casi medianoche, al salir del teatro, me llevé el recuerdo de que la belleza también puede hablar de tolerancia, de comprensión, de perdón y de ternura. No puedo decir más, al fin y al cabo yo soy una simple espectadora.<br />
<br />
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<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-24315843179163118662019-06-21T20:24:00.002-03:002019-06-21T20:24:52.425-03:00Análisis de La dama del perrito de Chejov <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Escribí este comentario para el curso "Tres teorías fundamentales del cuento" que dictó el profesor Walter Romero. Lo comparto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;"><u>La dama del perrito</u> es un relato sutil,
enternecedor. El uso de los materiales narrativos por parte del escritor es
exquisito y me permito, antes de leer los otros textos, los de crítica, hacer
mi propio análisis del personaje femenino para luego, comparar impresiones con
los que saben de verdad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Me gusta mucho que desde la tercera palabra nos
introduzca en el mundo de la ficción. No es una mujer, el narrador decide que
dentro del relato que nos cuenta, sea un personaje: “Un nuevo personaje había
aparecido en la localidad”. Sin embargo, esta situación va a cambiar. A medida
que transcurre la narración se va transformando, corporizando y este: “nuevo
personaje”, “una señora con un perrito”, “la señora de la boina”, “Ella”, “Ana
Sereyegvna” se va configurando. Es a partir de la página dos que pierde su
categoría de personaje para el narrador y se va transformando en un “cuello
esbelto y delicado” y en “unos encantadores ojos grises”. Da la impresión de
que el narrador la está pintando con pinceladas imprecisas a partir del uso de
la sinécdoque. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Dichas descripciones imprecisas, subjetivas,
desde la focalización interna del personaje, dan un viraje llamativo cuando el
narrador hace foco en la transformación del personaje: “su rostro languideció,
y lentamente se le soltó el pelo; (qué manera tan delicada y sutil de referirse
al encuentro amoroso, carnal, sensual) en esta actitud de abatimiento y
meditación se asemejaba a un grabado antiguo: la mujer pecadora.” Mujer que
peca, mujer de carne y hueso, mujer que se entrega no es una pintura ni un
personaje: es una mujer completa –corpórea- que trasciende el relato para ser
pensada en tres dimensiones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Luego de la entrega vuelve a cambiar y se
transforma en pura y buena: “Había en ella la pureza de la mujer sencilla y
buena que ha visto poco de la vida” (Y “saboreable” como una sandía, la que se
acaba de comer Dmitri en un arrebato erótico mientras esperaba la decisión de
la amada)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Luego del arrebato amoroso, se refuerza la idea
de mujer (menos ficticia y más cotidiana) que responde desde su identidad:
“-Hay gotas de rocío sobre la hierba-dijo Ana Sergeyevna después de un
silencio.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Perdido de amor, Dmitri la reconoce “hermosa,
fascinadora” mientras ella se resiste a ser vista así; por un lado, no cree ser
merecedora del amor del seductor pero, por otro, tal vez, juega un inocente
juego de manipulación para escuchar lo que quiere escuchar: “Mientras tanto decía
que no la respetaba bastante, que no la amaba lo más mínimo, y que seguramente
pensaría de ella como de una mujer cualquiera.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Ya separados, el recuerdo de la mujer viene
desde la evocación, la idealización de la amada: “…más tierna de lo que en
realidad era, imaginándosela aún más hermosa de lo que estaba en Yalta”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Los celos y el desasosiego del amante, ya en S.,
transforman a Ana otra vez en la distante, dual y desconocida “ señora del
perro” del inicio: “-¡Al diablo la señora del perro!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Antes de que culmine el relato aparecen algunos
cambios más: la pálida infiel “Ana Sergeyevna se puso intensamente pálida, lo
miró otra vez horrorizada casi, y estrujó el abanico…” que habla en susurros y
promete continuar con el idilio en Moscú a pesar de que el marido “le creía y
no le creía” (qué maravillosa descripción del carácter del hombre engañado,
esbozada apenas pero tan reveladora) <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">A través de la reflexión sobre las dos vidas de
Dmitri también se hace referencia a las dos vidas de Ana. A la Ana dual que
aparece desde el inicio: universalizada “una mujer” e individualizada a la vez:
la de la boina blanca, la del perrito; la triste, triste, tristísima. Dos
dualidades que se encuentran y que tendrán un final feliz (o no) en el momento
en que se reconozcan.<o:p></o:p></span></div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-83824468812326773502019-06-06T13:05:00.000-03:002019-06-06T13:05:12.008-03:00La noche en que la noche llegó de lejos<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">La noche es una mujer. Una mujer de cabellos
negros, de mirada de luna y canta con la voz de Marta Gómez. Ayer, 05 de junio
de 2019, la noche fue más noche y más mujer que nunca porque Marta cantó en la
sala Margarita Xirgu del Espacio Untref, Ciudad de Buenos Aires.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Lámparas tenues, alguna lucecita tímida, dos
copas de vino, un bajo, algunas guitarras y la sensación de que a la música le
nacían dedos y me acariciaba, palpaba cada segmento de mi alma y se me clavaba
en el corazón al igual que una estaca, como una dulce herida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">El escenario nos ilusionaba con la magia de que
la sala de una casa de músicos apenas vislumbrada se abría ante mis ojos y
éramos parte del proceso creativo mostrado en toda su plenitud: Andrés
Rotmistrovsky y ella y otros amigos nos permitían un doble juego que consistía
en ver un espectáculo que era un encuentro entre artistas que preparaba un
espectáculo. Como una cinta de Moebius, como la mezcla de la realidad y la ficción,
como es el arte: innovador, creativo, emocionante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Rodrigo Carazo llegó invitado y nuevos sonidos
se incorporaron, pero siempre suaves, sutiles, dulces; eran secretos susurrados
solamente para que yo los interpretara. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">No faltaron referencias a Rubén Darío, Federico
García Lorca, Spinetta, Drexler, Piero, Javier Ruibal, Luis y Pedro Pastor,
Pedro Guerra. Todos ellos estuvieron presentes en una ausencia llena de
sonidos. “Canción del naranjo seco”, “Para la guerra, nada”, “Ritualitos”, “La
noche que me quieras”, “Plegaria para un niño dormido”, “Tu nombre” fueron desnudándose
ante nosotros durante una hora y media y enredándose en las emociones de todos
y asentándose sobre mi piel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Así fue. Parece cuento, pero así fue. Anoche,
en San Telmo, la noche se transfiguró en mujer y bajó a cantarnos. La noche
entera era Marta Gómez.<o:p></o:p></span></div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-83284996865480607742019-05-03T10:17:00.000-03:002019-05-03T10:17:15.637-03:00Fatum<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Los ojos de la novia bailan al compás de
las luces del día. Sonríe y las campanas resuenan en sus oídos y en todos los
oídos de los que la miran. Es imposible no sentirlo si la novia es un trozo de
nube esperando ser lluvia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Se aclaró el cabello y pareciera que toda
la felicidad del mundo cabe en su sonrisa. Una sonrisa expectante, una sonrisa
de pájaro de siete colores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Su voz es diferente un ligero temblor la
envuelve y los silencios se acortan para sustituirse con el nombre del otro, el
causante. Escuchar a la novia es percibir<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>un arroyo en deshielo: lleva los secretos milenarios del tiempo en que
estuvo congelado pero no lo sabe, es un transportador de arcanos mayores y
menores. Ella susurra esos secretos al hablar distraídamente de su trabajo, de
la oficina, del café que se terminó y tendrá que salir a comprar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">La novia no camina: se desliza unos
milímetros por sobre el suelo y su sombra proyecta flores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Yo miro a la novia intensamente, imposible
no mirarla. Se volvió ondina, se volvió ninfa que canta en idiomas antiguos a
través de sus movimientos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Yo escucho a la novia y las palabras se
deshacen y se vuelven a hacer en mis oídos con nuevos timbres. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Yo vislumbro en la novia una semilla de
eternidad y deseo con toda mi alma que la eternidad no dure un relámpago en la
tormenta, no se vuelva un grito que se muere en la garganta. Deseo que esta vez
sea cierto por ella, sobre todo por ella, fundamentalmente por ella; sí, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero también por mí, por mi necesidad de creer
que aún las hadas habitan <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>entre
nosotros.<o:p></o:p></span></div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-62876568928390953052019-04-28T12:13:00.001-03:002019-04-30T22:37:13.579-03:00Bacilando bajo la cara de la luna<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Todo el
mundo sabe que Buenos Aires es húmeda y que además, una noche húmeda en Buenos
Aires, en otoño, luego de una lluvia finita de tres días, caminar por la calle
es una experiencia pegajosa. Así estaba la noche del 27 de abril de 2019 cuando
en el Teatro Ópera se presentaba Bacilos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Primera vez
en 20 años dijo Jorge Villamizar y justo fue en medio de la humedad porteña. El
teatro estaba tímido, la gente se iba acomodando sin demasiado entusiasmo. Todo
muy serio, muy tranquilo, demasiado Río de la Plata pensé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Unos
muchachos rosarinos tuvieron la difícil tarea de lograr que los espectadores se
empezaran a mover. Difícil tarea. Una banda que se llama <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Indios de Acá</b> y lo hicieron bien, rompieron el hielo, el glaciar,
que el sopor húmedo de la sala transformaba en infierno por momentos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Ante los
primeros acordes de Pasos de Gigante la cosa se puso buena, un señor bailaba
por aquí, unas chicas se movían por allá. El público comenzaba a aplaudir, a
seguir el ritmo, a dejarse seducir por los tres bacilos que se metían en el
cuerpo como una musical enfermedad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Las
canciones siguieron: Perderme contigo, Por hacerme el bueno, Tabaco y Chanel,
Guerras Perdidas, Solo un minuto…. Y el ambiente se iba poniendo de fiesta y ya
la gente se paraba y bailaba y cantaba y tarareaba si no la sabía. Y no querían
que Bacilos se fuese: otra, una más, oh-oh-oh-oh-ohooooo, vuelvan… Y ellos
volvían. Dos veces volvieron y cantaron hasta que se les acabaron las canciones
y empezaron a repetir…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;">Qué les diré,
por algún sortilegio musical embebido en aguardiente, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la humedad se volvió sonidos y hasta comencé a
pensar que entraba un vientecito del Caribe por algún lado, una brisa que nos
llevaba a caminar por la playa bajo la cara blanca de la luna.<o:p></o:p></span></div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-11777443905210676492019-02-05T21:16:00.002-03:002019-02-05T21:17:40.557-03:00Adiós de lunaHoy se muere una amiga mía. Agoniza. 5 de febrero de 2019. Un cuerpo que sufre, una vida que deja de ser. Mis pensamientos son una elegía. Una elegía constante desde que recibí la noticia.<br />
No es su muerte ni inesperada ni única pero es una muerte cercana y eso, a los mortales nos aterra porque nos recuerda nuestra propia existencia.<br />
En el Libro de Buen Amor aparece, tal vez, una de las primeras elegías en lengua castellana. "Muerte, maldita seas, te llevaste a la mi vieja" decía un arcipreste que se quedaba sin Urraca, su celestina.<br />
Manrique algunos años después: "Cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando".<br />
Quevedo, "en nacer vamos muriendo", su obra como reflexión constante ante la idea de la muerte...<br />
Miguel Hernández: "siento más tu muerte que mi vida"...<br />
Jaime Sabines: "No vuelve nadie, nada. No retorna el polvo de oro de la vida"...<br />
Todos ellos, entendiendo el momento atroz de la no existencia nos regalan las palabras que no podemos ubicar en tanta tristeza.<br />
La pena me embarga y como siempre, solo puedo escribir ante la angustia, ante lo inevitable. Somos de vida frágil y de malos amores. Somos de cuerpos débiles y de sueños extremos e inalcanzables. Somos de entendederas duras y corazón efímero.<br />
Te vas ahora vos, quién sabe cuándo yo me vaya pero quiero volver a verte en tu luna de sueños, amiga mía, hermana de mi hermana.Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-68685021004674143962019-01-29T22:35:00.002-03:002019-01-29T22:35:44.467-03:00Alfonsina, sentir más, leerla más y hablar menosEstoy celosa. Leí un texto sobre la poetisa Alfonsina Storni en el que unas mujeres muy interesantes recreaban las últimas cuadras que la autora tuvo que haber recorrido antes de arrojarse al mar y suicidarse; hipotetizaban sobre lo que pensaría, sentiría, sufriría en ese camino sin retorno... Me puso celosa que se refirieran a Alfonsina, mi amiga, con tanta seguridad.<br />
Alfonsina es mi amiga porque comencé a leerla a los 10 años cuando en la escuela me tropecé con "Romance de la venganza" y un verso en especial me abrió la puerta de sus palabras: "mas no lo maté con armas, busqué una muerte peor: lo besé tan dulcemente que le partí el corazón". Con 10 años esa imagen me parecía dulce y terrible a la vez y posible, sobre todo posible. Me imaginaba a la heroína de largos cabellos besando al cazador y asesinándolo en venganza a los pájaros cazados por él.<br />
Antes había leído "yo en el fondo del mar" y la idea de una mujer en un domo submarino, transparente, mirando a los peces y observando "las erizadas puntas del mar" me fascinó desde el mismo instante en que lo leí.<br />
A los 12 encontré en la biblioteca del colegio <u>Irremediablemente,</u> un libro de poemas publicado en 1919 y lo amé. Lo leí muchísimas veces: en voz alta, en silencio, en el tren, antes de dormir, canté sus poemas... Memoricé la mayoría sin proponérmelo, por el mero hecho de leer. Lo devolví con un amargo sabor de boca.<br />
A los 14 años me operaron de apendicitis y pedí un libro para leer durante la convalecencia. Me compraron una antología de Alfonsina de la editorial Losada. Me acompañó durante muchos años y esos poemas son mi adolescencia.<br />
He leído muchos textos sobre ella, conozco su biografía, he visto cuando documental apareció, análisis literario y alguna obra teatral.<br />
Tengo 46 años. Hace muchos que Alfonsina está en mi vida, la conozco, saboreé sus palabras, les puse sonido, distingo sus intenciones, su tono, palabras que solo ella usa: testa, plantas (para referirse a los pies), agostarse...<br />
Se refirieron a ella como: indecente, empalagosa, poetisa de segunda, postmodernista, lesbiana y últimamente, feminista. Se quedan cortos, podrían decir de ella mil cosas más aunque sería ideal que la leyeran primero. Y ahí vienen mis celos.<br />
Hablan de Alfonsina luego de haber leído "Tú me quieres blanca" o porque escucharon "Alfonsina y el mar". Todos son autoridades en ella ahora, todos quieren darle una voz, una popularidad que no tuvo pero que no se le puede brindar de la nada.<br />
Puede ser que sea empalagosa, pero me gusta. Puede ser que sea llorona y dramática pero me gusta y puedo hablar de ella porque leí cada uno de sus poemas más de 100 veces y creo que me entendió.<br />
Un poeta debe ponerse en la piel de los seres humanos, universalizar sus sentimientos para comprenderlos y luego subjetivizarlos en su poema y creo que eso es lo que hizo muy bien Alfonsina: su universalizó para conocerme, para entender lo que yo, mucho años después de su muerte, cuando naciera, sentiría y le puso palabras, imágenes, rima, sonido, belleza.<br />
Mi adolescencia fue lo que fue también porque Alfonsina estaba en ella.<br />
Así que me molesta, me da rabia, me pone celosa que hablen de quien creen conocer. Así que me encantaría poder decirles a los que se creen maestros en Alfonsina lo que tal vez ella les diría: Oh silencio, silencio...Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-79198630005440807292018-08-27T14:53:00.003-03:002018-08-27T14:59:33.358-03:00Pedro Aznar y arte de tatuar el humo<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Jaime Sabines, poeta mexicano escribe: " Los amorosos juegan a coger el <span style="font-weight: bold;">agua</span>, a <span style="font-weight: bold;">tatuar</span> el humo, a no irse." Ese verso se relaciona con lo imposible: ni los amorosos pueden amar, ni se puede agarrar el agua y mucho menos se puede tatuar el humo. Sin embargo esa fue la sensación que sentí anoche, domingo 26 de agosto de 2018, al entrar el Teatro Seminari (o antiguo Teatro Italia) de la ciudad de Escobar: sentí que se podía tatuar el humo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La cita era Pedro Aznar que iba a darle vida a una caja de "Resonancias"; la excusa era el paso en el tiempo y la evolución de las canciones que fueron escritas hace algunos años atrás; le emoción era el denominador común.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La sala del teatro estaba -y estuvo durante todo el espectáculo- en penumbras. Una tenue nube de humo lo cubría todo y era como si otra dimensión se abriera en nuestra realidad cotidiana: los Beatles, Jorge Luis Borges, el folcklore argentino, alguna canción de Serú, la huella del Rock Nacional fueron los protagonistas del encuentro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> La experimentación con otra tecnología y la superposición de voces que eran la misma voz de Aznar en una sucesión hermosa y que parecía un laberinto infinito no dejaron de asombrar a la sala silenciosa, espectadora de alguna clase de magia hipnotizante que provenía de un hombre solo en el escenario envuelto en humo y embrujando con un bajo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y ahí, apareció la magia: la música hecha una con el humo, la voz dibujando formas en la inmaterial capa blanca que todo lo cubría; la belleza tatuando el humo.</span></div>
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">"Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo" Sabines lo expresó por imposible; Aznar lo convirtió en realidad.</span></div>
<span style="color: #545454; font-size: x-small;"><span style="background-color: white;"></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; font-family: arial, sans-serif; text-align: center;">
<span style="color: #545454; font-size: x-small;"><span style="background-color: white;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0KCZArcj-SmGyLfcJ7QPXzLHEknB1fIHZtOZgFS8FKo4XXRk2m3QoUFDYW8s9E6cKj5_ZxU2RlcLcFK1w6gBkSG6DUfwPeq0HsIzV9MWCvg5yQNGNosPP1TToDjNQr4AE0-mTtdJZIhY/s1600/WhatsApp+Image+2018-08-27+at+00.58.33.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0KCZArcj-SmGyLfcJ7QPXzLHEknB1fIHZtOZgFS8FKo4XXRk2m3QoUFDYW8s9E6cKj5_ZxU2RlcLcFK1w6gBkSG6DUfwPeq0HsIzV9MWCvg5yQNGNosPP1TToDjNQr4AE0-mTtdJZIhY/s320/WhatsApp+Image+2018-08-27+at+00.58.33.jpeg" width="180" /></a></span></span></div>
<span style="color: #545454; font-size: x-small;"><span style="background-color: white;">
</span></span>Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-38118964950091632312018-07-27T01:18:00.000-03:002018-07-27T01:18:22.889-03:00Miente, miente que solo la muerte quedará.Un problema del hombre es reconocer dónde está la verdad. No hay verdad en muchos de los hechos cotidianos, en muchas de las historias que nos cuentan, en muchas de las palabras de los hombres. Sin embargo hay una verdad incuestionable: la muerte.<br />
Podemos desconocer una gran cantidad de cosas pero nunca desconocemos el hecho de que vamos a morir.<br />
Como muere la tarde.<br />
Como mueren los pájaros.<br />
Como muere todo lo que amamos.<br />
El desconocimiento del momento es lo que nos insufla cierta esperanza. Es una tortura infinita conocer el instante final; preferimos ignorarlo con la idea de que no está. Pero está. La muerte nos acecha. Cuando ronda cerca nos congela el corazón por los hijos que se quedan sin madre, por los hermanos que se quedan sin hermanos, por la vida que deja de latir.<br />
La muerte prematura es difícil de entender y por eso escribo sobre ella. Aunque la poesía es capaz de hablar de ella de una manera más auténtica, más intensa. Vuelvo a Macedonio Fernández para expresar:<br />
<br />
<br />
LA MUERTE NO ES LA NADA<br />
<br />
La Muerte no es la Nada, sino que nada es.<br />
El Nacer no es la Vida, sino que nada es.<br />
Equivócase, por terrenal, el Corazón si te llora<br />
pues en nuestra mente estás, y estuviste antes de sernos visto<br />
En nuestra mente todo lo que eres, está<br />
pues nunca estuviste sino en nuestra mente<br />
y nuestra mente es la única que jamás existió.<br />
Amarte, pues, debemos, pues que vives<br />
y no Dolerte, pues no cabe perderte.<br />
<br />
Según Macedonio no podemos morir porque tanto la muerte como la vida no son nada. Sin embargo, estamos aferrados a la vida desde el corazón terrenal pero nuestra menta es tan eterna como la vida y como la muerte y tan inexistente como ellas también. Por lo tanto la vida es eterna dentro de la mente y el dolor es innecesario porque si la vida no existe y tampoco la muerte el dolor no es más que un espejismo.<br />
<br />
Me siento tentada a pensar así, me gusta la lírica idea de una muerte que no es tal. Pero es y está y llega.<br />
De entre todas las mentiras humanas, la Literatura es la más bella; de entre todas las verdades humanas, la Muerte es la más absoluta.Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-62368909813754080742018-05-10T20:49:00.003-03:002018-05-10T20:49:56.270-03:00Mujer-palabraEscribo con las palabras entre los dientes como un cuchillo, como un puñal. A veces se mancha con la sangre del corazón de los vocablos cuando quiero comérmelos.<br />
Las palabras me inundan de significados, innumerables, tan diferentes a la vez, tan intensos que se vuelven cubistas, tanto que Picasso sonreiría de envidia -o de vergüenza ajena-.<br />
Las palabras se me agolpan en el cerebro y me duelen en el estómago, se me escapan por los ojos y por la vagina.<br />
Vivo en una lluvia de palabras.<br />
Muero en un silencio de sentido.<br />
No soy una mujer, soy un significante cuyo significado se escapa, se escurre, se diluye...<br />
Soy una mujer-palabra, un enigma sin faltas de ortografía.Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-86425743969561483752018-03-12T18:50:00.000-03:002018-03-12T18:50:51.665-03:00Ojos como platos<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay unos ojos que me persiguen.
Unos ojos oscuros y de hombre, claro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Apenas me levanto están allí,
flotando sobre la escalera, esperando para seguir mis pasos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Son ojos incesantes, ojos que no menguan.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Están colgados<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de unas cejas negras, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>maravillosas. Por ellas les perdonaría su
existencia –pero aún no lo decidí-. Son cejas como signos de admiración, como
subrayado doble, como times New Roman 12.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esos ojos tienen la capacidad de
leer mis<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pensamientos; así que me cuido
de pensar en algo directamente cuando están cerca con esa actitud calma que dan
ganas de acariciarlos y entregarles un hueso. Para que no me desnuden de
palabras y abstracciones pienso indirectamente. Abro niveles diferentes, mezclo
reflexiones con inventos, hechos verdaderos. Por nada del mundo quiero que esos
ojos se enteren de mis secretos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A veces los pierdo de vista un
rato. Sobre todo cuando manejo. En esos momentos estoy pendiente de otros
autos, de otras personas o de las ruedas de los camiones. Son hipnóticas esas
ruedas. Los pierdo de vista pero imprevisiblemente en algún semáforo se posan
delicadamente sobre mi hombro derecho y yo les hago un guiño a través del
espejito. Las cejas se alzan y es como si bailaran. Me hacen reír.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Imagino que debe ser fácil hacerlos
felices pero no se dejan. Son ojos con orgullo, casi soberbia diría yo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las paradojas entre nosotros se
suceden día a día: a veces no quieren mirarme. Sé que desean que yo fuera otra
y me miran de soslayo con una mueca de rabia. Pero ellos aparecen ahí, yo no
los llamo. Tal vez parte de una auto-tortura sea seguir a quien no quieren. No
me molestan, no voy a aplastarlos con una revista o algo así. Ojos que no
quieren mirar y mujer mirada que extrañaría que no la miren aunque no quiera
ser mirada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me causan ternura. Sé que
preferirían que no me diera cuenta de su rechazo pero son tan transparentes
pendiendo de esas cejas tupidas, inefables.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La otra tarde pensé que los había
perdido. No estaban en su posición habitual: a tres metros de mí en diagonal y
a un metro con setenta y cinco del suelo. Desaparecieron. Respiré aliviada.
Podía pensar. Luego entré en pánico. ¿Qué iba a ser de esos pobres ojos tan
mansos abandonados a su suerte? Los busqué por todos lados hasta que los vi,
escondidos, detrás de uno de los libros de la biblioteca. Se estaban haciendo
los graciosos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No, señoritos, no pueden andar
por ahí perdiéndose, no. Desde ese día los llevo en la cartera no vaya a ser
que se queden atrapados en algún lado y ¿qué le digo a su dueño, después?<o:p></o:p></div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-73839652508752369652018-02-10T00:03:00.002-03:002018-02-10T00:07:12.644-03:00Rally y Lisandro: los tejedores de músicaLa noche es calurosa. La gente camina por San Bernardo, provincia de Buenos Aires, ciudad de playa, en una especie de estado de beatitud, todos se perdonan, se dejan pasar, sonríen... Es el "efecto vacaciones", pienso. La peatonal es un modelo de buenos modales, de rostros colorados por el sol, de niños con helados y adolescentes a la caza.<br />
<div>
La fila del Teatro Luz y Fuerza es relativamente corta o medianamente larga. Me angustia un poco que muchos no sean capaces de darse cuenta lo que va a ocurrir a las 9 y 30 de la noche del 9 de febrero de 2018 cuando canten Rally Barrionuevo y Lisandro Aristimuño. Tal vez no les avisaron, tal vez no sepan que se va a producir una especie de eclipse de la música.</div>
<div>
El teatro es agradable, la gente está contenta, flota una neblina de humo en el ambiente. Todos hablan bajito, algunos se abrazan; la expectativa se siente en el murmullo de la sala que se va completando lentamente como si fuéramos a presenciar un ritual ancestral.</div>
<div>
Y así, de pronto, con una sencillez asombrosa aparecen los artistas en el escenario: dos cajas, una vidala, dos corazones, dos gargantas, dos vasos de vino, muchas guitarras y comienza el rito.</div>
<div>
Pensé en una balanza en equilibrio, en dos fuerzas opuestas que se equiparan, en dos complejidades que se vuelven simples. Pensé en que la belleza está al alcance de la mano, en una peatonal de una ciudad balnearia.</div>
<div>
Una pareja bailó, una mujer danzó sola y los aplausos llenaban el espacio como el sonido de las hojas de otoño cuando se pisan. </div>
<div>
Las voces de los artistas -dos hormigas tejedoras- se superponían, subían, bajaban, alternaban sus colores como si estuviesen tejiendo una manta inmensa con las que nos cubrían a todos.</div>
<div>
Nos fuimos eclipsados por dos inmensos planetas que orbitaban en torno a una estrella mayor: la música y el arte. Todos, creo, fuimos felices y salimos a la peatonal con la beatitud dibujada en el rostro.</div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-19340309737674716952018-02-06T16:21:00.000-03:002018-02-06T16:21:30.107-03:00Murió Liliana Bodoc, murieron los búhos.<div style="text-align: justify;">
Hoy murió, seisdefebrerodedosmildieciocho, Liliana Bodoc. El día no puede seguir como si nada, la gente no puede sonreír en la calle y ver la vida como si nada hubiese pasado. SEÑORES, SE MURIÓ LILIANA BODOC. Los confines se quedaron sin voz, América se quedó sin la autora de la saga de literatura épica más importante de todos los tiempos. Ay, ay... se murió Liliana Bodoc.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y leo la noticia y no puedo dejar de pensar en Nakín, la mujer del clan de los Búhos y que conocía todas las historias. ¿Quién nos hablará de la destrenzada? ¿Quién será el primero en escuchar la llegada de la lluvia? ¿Quién dirigirá el baile de los señores del sol? Mi tristeza es profunda. La Literatura argentina debe ponerse de duelo, deben cubrirse las palabras de negro y los signos de puntuación deben llorar a mares, deben inclinarse las mayúsculas y gritar con desconsuelo los párrafos. Es muy triste y no puedo hacer otra cosa que llorar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llorar por las historias que no alcanzó a contarnos, llorar por las palabras que no pudieron nacer de su pluma, llorar por las emociones que no podremos sentir porque no está ella para conmovernos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias, Liliana Bodoc, gracias para siempre por La Saga de los Confines, por Oficio de Búhos, por Tunghur, por Piukemán, por la Muerte y su hijo, por Cucub... Gracias por el amor hacia las palabras, gracias por volver nuestra tierra americana en un paraíso de paisajes, imágenes y palabras.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Señores, hoy se murió Liliana Bodoc y mi corazón es un barco perdido en un mar de tristeza.</div>
<br />Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-45973080982153094582018-01-21T20:47:00.000-03:002018-01-21T20:47:27.030-03:00Formarnos para formar a otrosLa formación en los docentes no debería estar en discusión. ¿Verdad? ¿VERDAD? Pues eso no pasa. La formación de los docentes, creo, está en crisis. Como nuestro sistema educativo, como los valores escolares como los roles dentro del ámbito de la educación.<br />
<br />
Docentes que no terminaron su formación o que se formaron hace tanto tiempo, sin volver a tomar un apunte nunca van socavando la calidad de la educación y, lo que me entristece más, la visión que se tiene de todos los docentes en general.<br />
<br />
Nadie puede dar lo que no tiene. Nadie puede preparar buenas clases si no tiene con qué, o se olvidó. Nadie puede acceder a un mundo tecnológicamente cambiante si no sabe encender una computadora.<br />
<br />
La realidad es que estar frente a una clase se ha convertido en una suerte del destino: se titularizaron horas en algún momento, se tomaron horas porque no había otros y ya el resto no interesa. Amo la profesión docente y respeto profundamente a los docentes. Sin embargo también soy espectadora de una realidad que no me gusta. Los docentes deben estar preparados, actualizados; deben leer permanentemente y ampliar su visión del mundo desde todas las perspectivas posibles: inteligencia emocional, coaching interpersonal -si fuese necesario., conexión con otros docentes, organización de proyectos interdisciplinarios que les dé la posibilidad de trabajar con otros en otros ámbitos...<br />
<br />
Y los que tengan que volver a los profesorados, pues... adelante. La docencia es un trabajo de amor y de respeto. Respeto por uno mismo y por el otro. Nuestros estudiantes merecen los mejores docentes que pueda existir porque ellos suelen ser los mejores estudiantes que podamos tener.Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-33647458954036939972018-01-19T17:11:00.001-03:002018-01-19T17:11:26.075-03:00Otra vuelta de tuerca o cuando el estudiante no "encaja" <span style="background-color: white; color: rgba(0, 0, 0, 0.7); font-family: "Source Serif Pro", serif; font-size: 21px;">¿Encajar o no encajar? Los docentes tienen múltiples tareas que cumplir en un centro escolar. Muchas y disímiles. Pero como estamos formando personas y no coca-colas es necesario cumplir con esas tareas.</span><br />
<div style="background: 0px 0px rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: inherit; color: rgba(0, 0, 0, 0.7); font-family: "Source Serif Pro", serif; font-size: 21px; line-height: 32px; margin-bottom: 3.2rem; margin-top: 3.2rem; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Somo padres subrogantes. Muchas veces, el único saludo que recibe el estudiante es el nuestro, el único límite, el único reto y el único elogio. Los docentes podemos hacer eso muy bien: levantar o destruir la autoestima de los estudiantes.</div>
<div style="background: 0px 0px rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: inherit; color: rgba(0, 0, 0, 0.7); font-family: "Source Serif Pro", serif; font-size: 21px; line-height: 32px; margin-bottom: 3.2rem; margin-top: 3.2rem; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Somos detectives. Deducimos rápidaEmente lo que pasa en el salón y si miramos con detenimiento (los que quieren mirar, claro) hasta vemos lo que pasa en las vidas de cada uno.</div>
<div style="background: 0px 0px rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: inherit; color: rgba(0, 0, 0, 0.7); font-family: "Source Serif Pro", serif; font-size: 21px; line-height: 32px; margin-bottom: 3.2rem; margin-top: 3.2rem; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Somos coaches. Esa es la tarea que más me gusta. Si pensamos que seguimos siendo fuente de todo saber, debo aclarar (aclararme) que estamos equivocados. Somos facilitadores de saberes, desarrolladores de habilidades, potenciadores de seres humanos. Ya no somos los dueños de la palabra. ¡Gracias por eso!</div>
<div style="background: 0px 0px rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: inherit; color: rgba(0, 0, 0, 0.7); font-family: "Source Serif Pro", serif; font-size: 21px; line-height: 32px; margin-bottom: 3.2rem; margin-top: 3.2rem; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Hasta aquí todo bonito. Pero... ¿Qué pasa cuando algún estudiante no encaja? Muchas veces brindamos las herramientas para que el desarrollo del estudiante y sin embargo no hay manera de llegarle, o no es igual a los demás o piensa y siente distinto. La escuela tradicional los anula, la escuela actual los censura hasta que se terminan yendo "a otra escuela que esté más en sintonía con sus necesidades". Eso es cínico y peligroso. Sencillamente dejamos a la oveja perdida y nos quedamos con las 99. Es más fácil y más rápido de digerir entre docentes. "No se adaptaba", "mejor que se vaya a otro lado con gente que lo entienda".</div>
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La noticia, señores, es que en otro lado tampoco lo van a entender. Va a ser una tuerca sin tornillo, siempre. Rodando, siempre y no encajando en ningún lado. Estamos tan acostumbrados a los alumnos-tuerca que empernan perfectamente en los bulones que dejamos para ellos, todos iguales, todos idénticos que el diferente nos asusta. La excusa es fácil: el sistema no nos permite ocuparnos de uno en particular. Y yo agrego... y la falta de ganas. ¿Es tan difícil tratar de entender al que no encaja, tratar de encastrar a la "tuerca rebelde"? ¿No estaremos poniendo el bulón equivocado? ¿Es tan difícil pensar que desde la institución educativa se podría hacer algo más que darle el pase a otro colegio.</div>
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No sé... tal vez sea momento de empezar a estudiar todas las variedades de tuercas que aparezcan en el mercado.</div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8806234403957012620.post-39440995583356139262018-01-18T11:56:00.000-03:002018-01-18T11:56:57.812-03:00Amén<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hasta ahora nos vimos dos veces
en la vida. Las dos veces tuvimos sexo. Hablamos en algunas ocasiones más pero sin ojos y sin sonidos: hablamos desde
los signos combinados que conforman las grafías del idioma español.
Asépticamente. Sin gestos, sin tonos, sin olor. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estoy tratando de sentirme
culpable, de sentirme sucia pero no lo consigo. Me revolqué dos veces con un
tipo al que vi dos veces. Dos de dos; buen timming después de todo. Sin embargo
una voz antigua me susurra que eso no está bien que las señoras decentes tejen o rezan.
Todavía no termino el pulóver naranja que iba a estrenar el invierno pasado y después
del Dios te Salve, María, ya me entretengo con la belleza del lenguaje, o con
la metáfora o el ritmo del rezo y se acabaron allí mis ambiciones piadosas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Intenté por unas horas sentirme
culpable pero haberme entregado sin prejuicios, sin pretensiones de la misma
manera en que el río se vacía y funde
sus aguas con el mar fue exquisito. He escuchado tantas cosas sobre el amor y
sobre el no amor que la letra escarlata que debería llevar adherida a mi pecho
sería un adorno en lugar de un escarnio.
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Soy una vagina, palabra muy poco
poética, hasta huele a alcohol cuando la escribo, pero en latín significa
“estuche”, Cuando conocí su etimología comencé sentir simpatía por ella. Un
estuche como el de las chauchas o las guitarras. Los estuches protegen, cuidan,
resguardan, ocultan secretos, esconden preciosidades. Eso fui, entonces, -no me
llega la culpabilidad, aún- y he guardado en mi vientre, con primorosa ternura
a las 7 maravillas del mundo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando soy estuche o inmensidad me complace sentarme debajo de los fuegos
artificiales del deseo que siento
inminente hasta convertirme en uno de ellos y el deseo se transforma en acción.
Me vuelvo pólvora y me quemo, ardo, estallo e ilumino mi
cielo particular. Es un espectáculo infinito que me tiene a mí como única espectadora. En esos
momentos, mi universo es mi cuerpo que se vuelve una galaxia completa. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya no creo que vuelva a verlo,
seguramente por el beso frío y rasante como el ala de una mariposa nocturna con
que me rozó la mejilla al despedirnos. Después de todo sabemos que las
mariposas nocturnas son enormes y
jeroglíficas pero están condenadas a
morir igual que los fuegos artificiales que brillan una única vez en las noches
de verano.<o:p></o:p></div>
Ivanna López http://www.blogger.com/profile/11095643951034259813noreply@blogger.com0